aquéllos de alguien
que no conocí,
entrar en su rito,
un flujo distante,
el tuyo, no el mío,
que pide sea barro
dejándose heñir.
¿Qué es pues poesía?
Verbo en soplo
que encuentra
arcilla que espera
volver a aquel hombre
que fue en el jardín.
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3 comentarios:
Que vaca el páter, que vaca.
Que llega el verso, que llega,
como una brisa andariega
bañada en sal y albahaca.
En el jardín se han oído
las voces del ángel mudo:
empuña llamas ceñudo
contra el barro forajido.
Que sopla el vate, que sopla.
Que amasa el verbo, que amasa.
A través de argéntea gasa
ya ronco rumia su copla.
El verso tan fno de hoy,
me ha dejado sin palabras, silenciosa , en frente de mi taza
de café de China porcelana, mirandola, preciosa, delicada
finísima
y diciendola
con lágrimas
sí, mereció la pena
la horna, todo
tu también fuiste arcilla,
sin forma
y mira, bella
lo que Dios ha hecho de Ti!!
Un flujo distante
para no sucumbir.
Como arcilla en
Tus manos;
me dejo heñir.
(Mª del Carmen)
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